وجدتُ في البيتِ أولُ البيتِ
وزاويةَ الشارعِ الجبليِ الغريقِ
وكنتُ أتسللُ في رائحةِ الحيِ
كدخانٍ رطبٍ
يجتاحُ غُرَفَ النومِ
والزمنَ العتيقْ.
وملامحٌ خشنةٌ من طفولتي
باتتْ تبانُ كرائحة ِالقدر
قدرٌ من ذاكرةٍ
والذاكرةُ قمرْ.
وقفتُ في مفترقِ الشارعِ أبحثُ عن أشياءَ تَسْتَفِّزَني، عن عملةٍ قديمةِ أقتنيها، وعن أشياءَ لا أعرِفُها وتعرِفُني، حتى أُمْسِكُ بها، فَتُمسِكُ بي ... وأضَعُها في جيبي لمدة يوم ٍ في حياة زهورِ الياسَمينْ وأُغْمِضُ عينيَّ وأُصْغي بصمتيَّ لصوتِ سيارةٍ قادمةٍ من بعيد ٍ لأستفيقَ من حالاتِ الحافةِ قُبيلَ الكارثةْ.
التحدّي ضجيجْ
فأضعُ ذاتي على زاويةٍ جديدةٍ في الحيِ .. ليَّ
فلا تنالَ مني نظراتُ المارةِ الفضوليةِ في كل عصر ٍ ... ليَّ
وبينَ العُشْبِ الرَطْبِ في الحاكورةِ المجاورةِ، في بيتٍ ليَّ
الحبُ ليَّ
ولي أسرارٌ في كلِ شيءٍ ليَّ
الحيُ ليَّ.
فجلستُ تحتَ عامودِ الكَهْرُباءِ في ليلةِ صيف ٍ
وإضاءة النيون تُعطي إيحاءا ً بالبردِ والوحدةِ، وبالذاكرةِ التي تَستَتِبُّ خلفيَّ بصمت ٍ مذهل ٍ في الحديقةِ الأماميةِ للبيتْ، وبحياديةٍ حذرةَ لا تستفيقُ الحديقةُ من بردِ الإضاءةِ ولا من دفءِ لحظة ٍ من شمسِ الروحِ تعومُ كالغبارِ في محاذاةِ الرصيفِ ولا تكادُ تصلُ منتصفَ الشارعِ حتى تُدارِكُها حدودُ الخوفِ من أولِ العتمةِ ...
نأيُ الحقيقةُ الآنيةُ ليَّ ... وشغفٌ بالقلبِ قديمْ، كانَ ليَّ.
وتذوبُ تلكَ الحالةُ من خشونةِ الشارعِ وإنسيابِ ملامسةَ الضوءِ نحوَ ظلالُ وجهيَّ الصغيرْ،
نحو قمريْ
ونحو أغنيةً إستحوذتني في اللحظةِ التي باتتْ تَعْرِفُني فيها مُنذُ البِدءِ أوراقُ الشجرْ.
تبانُ بضعُ ظلالٍ من حقيقةٍ يوميةٍ من ضبابِ مساءِ رام الله ومن عالمِ يختبئُ خلفَ البيتِ وفي أوديةِ العتمةْ ..
ظلالُ الروحِ تنحسرُ ويدركُ ظليَّ الضوءَ الباردَ فأنتَظِرُ شروقَ الشمسِ وأختبئُ في عالم ٍ من ضوء ٍ يَمْلئُني بالعتمةْ ..
العتمةُ إنكشافٌ، والضوءُ خوفْ ...
الصوتُ بردٌ، والصمتُ شمسْ...
اتحوصلُ في قاعِ العتمةِ وتنامُ في سريريَّ إضاءتي الخفية
وبردُ عتمةِ الموادِ القطنيةِ على بدني يهتزُ من دفءِ وردة ٍ، كانت ليَّ
مررتُ على ذاتي في أزقةٍ
الشارعِ أزقتي
وذُهِلْتُ برؤيةِ الطيورِ تهاجرُ فوقَ عالم ٍ
لهُ من بقايايَ سنبلة
وحلمتُ حينها
بأولِ شتاء ٍ ينثرُ على وجهيَّ بداياتُ المطرْ ويبعثُ في الطريقِ رائحةَ غبارَ الصيفِ الرطبِ ..
فأعانقُ طيبَ إخضرارِ شجرِ الخرّوبِ لأنامَ على ما تبقى من دفءِ الرصيفِ وأنتهي ..
وتنتهي عفقةٌ من العتابا وتنحني
وأنحني نحو قدر ٍ من الإنذهالِ بالنهاياتِ وأرتمي
وترتمي فوقَ زهورَ الصيفِ فتنثني
وأنثني والأرضُ لا تتذكرُ الأسماءَ
بل تسيرُ كأنهر ٍ في الليلِ غريبُ الأطوارِ تسيرُ
وصوت ٌ خافت ٌ يركضُ مع حبيباتِ الماءِ
ويسيرُ على شبّاكيَّ المنصهرُ في دموعِ الزجاجِ
وعلى إنشغاليَّ في عوالم ٍ من عالمٍ ويطيرُ
لقد سحقتني الحقيقةُ ولاحقتني كملائكةِ موتٍ تهيمُ فوقَ الأدراجَ المعشوشبةَ التي تفتحُ أبوابَ السماء، وكنت أتشبَّثُ باللاشيءِ وخطواتي تحملُ قناديلَ الروحِ وإيقاعاتُ البناديرْ ... تهيمُ، والملامسةُ شتاءْ
لم َ تَسقِني الماءَ بعدَ الماءِ ولمْ تقل لي كُن سالما ً في سلامِ الشتاءْ
وهِمْتِ أنت وأنا بِتُّ
أحدِّقُ في غيرِ ذاتي بذاتيْ
وببضعِ أغان ٍ وقصائدً مشوشةً تستبيحُ نعومةَ أظفاري
وتَترُكُني أتدلىَّ على أسلاكِ عواميدِ الكَهرُباءِ كثيابٍ باليةٍ قديمةٍ من غيرِ كلام ٍ، كلاميْ
وتّتّرَّقّبُ تّحّرُكاتيَّ نَظَّارَتُكَ الذهبيةُ وصوتُ حجارةَ طاولةَ الزهرِ
وحجارتي ترقصُ بنَزَقٍ وتَسْتَذْوِقَ طَعْمَ ولادةَ الفكرةَ المتحجرةَ بين أصابعي،
ترتطمُ في حائطِ البيتِ المجاورِ وَتصْدُحُ مع كلِ إرتطام ٍ نشوةَ الرُطامْ.
هكذا خبأتُ سيجارتي الأولى،
بين حجارةَ السناسلْ
وخبأتُ معها أبرأ الأسرارَ وحجابا ً من آخرِ ملامحِ طفولتي
الأسرارُ ضعفْ
والإنكشافُ قوةْ
وهكذا نثرتُ أحرفاً مشقلبةً على قارعةِ الطريقِ
وتركتُ مساحةً صغيرةً لجملِ الحبِ أن تتكون حينا ً،
وتذوبُ حينا.
فغدا الحبُ سرياليا ً والطريقُ مسرحا ً لرؤى الفراغْ
أولُ الحبِ خوفْ
والعشقُ هُوَّةْ
ونظرتُ على بيتيَّ من شرفةِ بيتي
وكانتْ تنزلقُ نظراتُهُ والرؤى كَمَنْ يَتْرُكُ ولا يَتْرُكُ مَوْطِنَ الرؤى
كَمَنُ يدركُ ولا يدركُ موطئَ القدمينِ فيهيمُ في السقوطِ فَتُحَوِّلُهُ حواديتَ الصباحِ الى عزيزِ دفءِ الأمكنةِ فيَذْرُفُ على كلِ باقةِ شمس ٍ وردةْ.
أستغفر ليَّ ذنوبيَّ قبلَ حلولَ القمرَ الأزرقَ قُبيلَ شجيراتِ السرو؟
ظننتُ الجنةَ مكانا ً ليَّ!
أتَتْرُكَني أُحَلِّقُ في أسطحةِ البيوتِ لأجدَ بيتا ً عَلَّهُ بيتي؟
ظننتُ البيت ليَّ ؟
عزيزةٌ تلك الأيامُ مرتْ
ومَرَّتْ على بيتنا مُلامِسَةً الحنينِ إلى لحظةْ
ومَرَّتْ رفوفُ الحمامِ على قرميدِ بيتِ جارَتِنا وفَرّتْ،
ومَرَّة ً تعودُ ومرةً،
تقفُ بضعُ غربان ٍ تَقْطُفُ أولَ ثمرةٍ من براءة ٍ،
كانت ليَّ،
ثم ليَّ مرة
